Não há remédio
que faça sanar a dor
da inconsciência.
Da janela...
vejo o fogo,
a queimada torrando
a ribanceira,
urubus inconformados
sobrevoam a fumaceira
e o bailado das chamas.
Reflexo da meta cinzenta
para destruição do verde
das matas que ainda restam.
No silêncio sofrido...
passa um boi e a boiada.
Enquanto o comando
dita a ignomínia,
a vida desanda de sul a norte...
sem verde,
sem saúde,
sem esperança,
sem amor!
foto by Zaciss
