Zaciss

Será?...

Textos


Na pequenez da urbe,
fogo de norte a sul,
de leste a oeste.
O estalido das chamas
denuncia o triste rito.
Nada reclama!
Fogaréu...
escora da manada  que passa.
Ventania no horizonte.
Mata ciliar violada.
As águas choram a seca
na fonte.
O rio desce calado...
sem o compasso
da orquestra  do passado!

foto by Zaciss
zaciss
Enviado por zaciss em 05/08/2020
Alterado em 10/08/2020
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